[there goes the fear]

Mi hermana prepara buen spaghetti.
Mi mamá está de viaje.
No he discutido con mi papá, ni siquiera con mi hermana.
El perro de mi hermana es un gañán encajoso que come del plato del otro perro, además le encanta marcar su territorio justo en la entrada principal.
No encuentro mi celular y creo que se quedó sin pila.
El trailer de la nueva de los Coen y Roger Deakins se ve pero no se siente, The King's Speech sí se siente, aunque recurre al convencionalismo.
Biutiful fue elegida para representar a México en los premios de la "Academia", curioso que prácticamente la ignoraron, nacionalmente me refiero, y tardó mucho en conseguir distribución. Ninguna de las tres películas consentidas para los festejos del bicentenario llena el ojo, aunque echaron y echaron dinero.
El mundo me parece loco y soy un yoghurt empacado para su venta individual con fecha de caducidad, pero de uno de esos sabores que nadie quiere.
Quiero despertar y darme cuenta que soy un personaje de alguna serie de televisión, pero con buenos guionistas.


ETA
La vida me es lo que el América al Cruz Azul.

mi lado izquierdo*-¿eliminaste TODAS las fotos del fotoreportaje?

mi lado derecho*-Sí, todas TODAS, las gemelas, los dos Ivánes, Rafa, Michelle, Roberto, Axel, Daniela, los dos Danieles, Iñaki...

Hoy recordé que el respaldo del proyecto de foto era parte de mi imaginación, y que me di cuenta después de responder que sí al mensajito de confirmación para eliminar los archivos. Por andar con las prisas y necesitar liberar espacio.Y recordarlo meses después es peor e incrementa el autopendejeo.

Desde temprano mi yo cocina un coraje con dolor de corazón y cabeza. Por eso, entre otras tantas muchas cosas, -como el sol feo, el humo de los coches y camiones desde temprano, la malvibrez del mundo tan temprano (me deprime más que recibirla en la tarde, al menos en la tarde está un poco más justificado), el olor a tacos de cabeza a las 8 de la mañana, el olor a carnitas de cerdo a las 8:20, el sonido feo de pssshhhhh de los camiones de basura y de otros grandotes que liberan algún tipo de presión y que yo digo que son pistones, los claxon(e)(s) feos que hacen que te duela la cabeza (y acabo de descubrir que se debe decir bocina, porque Klaxon "Se trata de un anglicismo (un extranjerismo) de la marca comercial registrada de bocinas Klaxon")- no me gusta despertar "temprano". Temprano según la sociedad A, que es imposición y no debería ser así, desde el 91 no cumplo con los hábitos convencionales de sueño, y me tengo que adaptar, aunque los dolores de cabeza tarden más en irse y vea lucecitas que van cayendo, y no pueda desayunar en horario a.m.

Despertar temprano es como desayunar matutinamente pizza, a menos de que estés en vivo. Aunque a V. no le parece eso, a ella le gustaba la pizza de peperami a las 9:30, y yo prefería algo dulce. Pensándolo bien, soy una hipócrita, Rancheritos y porquerías de Sabritas sí puedo desayunar matutinamente.

No conocí a mi abuelito -aunque me hubiera gustado platicar con él y preguntarle de Porfirio y si en esa época veían en blanco y negro- pero mi mamá dice: "como diría tu abuelito..." y suelta algún dicho o refrán que quisiera anotar, y pretendo, pero siempre olvido. Esta semana recuerdo el "cuando hay para carne, es vigilia", eso o la policía del karma me visita cobrándome el ignorar las llamadas de larga distancia que ahora son locales. Hasta en el sueño de ayer a hoy hizo cameo el ejecutor de esas llamadas. Y soy mala persona y me siento mal por hacer algo que no me gustaría que me hicieran, pero estoy siguiendo el plan B; el plan A de honestidad y ser políticamente correcta no dio resultados.

Estamos en llamas, están en llamas, estoy en llamas, están en llamas, estamos en llamas. A. me invitó a un proyecto y mi horario se ha normalizado, como el de la sociedad A. Y ahora tenemos que conseguir presupuesto. Escucho la tele cuando por default mi mamá la enciende, y pienso que para su generación, presionar On en el control de la tele es como teclear y darle enter, inconscientemente, a gmail, google.com/reader, twitter o last.fm...pero lo que quería decir es que me siento estúpida porque a programas como Ventaneando et al sí les sueltan dinero y patrocinios, y nosotros no hemos conseguido nada. Hoy fue día de puros "no's". Luego recuerdo que Telerrisa pasaba en chinguísima los créditos finales, porque esa inclusión del crew, aunque fuera por dos segundos más, no es digna de su canal, de su programación, están más padres los comerciales del informe de gobierno de Peña Nieto, recibir miles de pesos extra por "Gruma y Banorte" que "sacrificar" unos segundos para incluir a la gente que se chingó, que fue a chingar a los demás, que fue útil, que solo estorbó, que fue a echar rostro, que practicó adulterio, que vulgarmente mamaceaba, o a correr y querer hacer las cosas de manera efectiva (bien y a tiempo...porque no es lo mismo eficaz, eficiente que efectivo)...y se me fue el avión.

No eres lo que quieres ser, nunca, maldita vida hdp

Leí eso, sonreí y las choqué mentalmente, pero mi "chócalas" se quedó congelado cuando vi que lo escribió alguien de 11 años, a quien estimo mucho y, si es que lee esto, le mando saludos. Se congeló porque (in)directamente (no es attentionwhorismo, pero somos parte de la sociedad...y sí...) me siento responsable de que alguien de 11 años piense así, no se supone que se asquée tan temprano. Otro punto a mi favor para no despertar temprano.


*antes de que mi hermana (la chica, obviamente) naciera, alguien me dijo que el lado izquierdo era el bueno y el lado derecho el malo, antes de que los snorkels y los pitufos fueran mis amigos imaginarios, tenía un diablito y un angelito, y habitaban mis hombros, antecodos o mis costados, y yo consultaba con ellos mis dudas existenciales, e.g.: ¿me como la paleta ANTES o DESPUÉS de cepillarme los dientes?, ¿le puedo poner pasta de dientes a los dulces?, ¿a qué sabe el jabón?

Primero J. me dijo:

Yo solamente leo "tengo trabajo, me da dinero pero no me dejara hacer nada"
"nada padre"

Todos somos Albert Markovski.

vía

A David O. Russell le da por explotar, como en este rodaje, pero qué bonita película le quedó.

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Y Jon babyface Brion.

AEROPUERTOS--- una novela de Alberto Fuguet from alberto fuguet on Vimeo.

I should only make things I understand.
I should only make things I know how to construct, however imperfect.
It's not even like dictating to someone; it's less than that.

Memory House - Interview from WeDentonDoIt on Vimeo.

+

Francisco Anselmi era el dealer de música que frecuentábamos en las vending machines de cyber prepa, converse, lentes de pasta, saquito, cabello padre desaliñado.

Francisco Anselmi portaba su iPod shuffle, cuando solo eran blancos, cuando dormía en clase de verano, sentado en la última fila, compartía videos de Franz Ferdinand, Sigur Rós y estudiaría música. Adrián Dárgelos era su man crush, Vincent Gallo también, la música de The Strokes también, la portada del Is This It también.

Francisco Anselmi a veces no usaba calcetines, a veces sudadera rosa fosforescente, con su Clío rojo era tutsi, le hacía a rebasar por el carril izquierdo pero no me hubiera molestado morir en la carretera con Drexler o los Shins de fondo. Le gustaban las cervezas, cuando comía muchos tacos de canasta le dolía respirar y el corazón, hacía bromas que asustaban a su amiga medio borracha, ella creía que se había machucado la mano con la cajuela de tutsi o el macomóvil.

Francisco Anselmi era She Says, The Sheep Affair y leaf, luego cortos que superaban a los de últimos semestres, pero faltó el demo, los créditos más convencionales, y a él no le gusta ser malhecho, lo malo es que su perfeccionismo era equiparado con desidia. Ahora vive su sueño, y creo que hará buenas inclusiones de la leche como fetiche o capricho en 16 mm.

Pero todo es mentira, no conozco a Francisco Anselmi, solo a Alex.

Umbra (HD - 2010) from Malcolm Sutherland on Vimeo.

a)Activates creepy sweaty nightmares mood
b)Reminds me of Nolan's Doodlebug
c)Makes me sad

A mi mamá le sorprendió mi "va" cuando me preguntó si quería ir mañana a la fiesta de Fer, hasta ella me tacha de antisocial. Me da risa que le digan Fer, Fer siempre anda enfiestado, es arquitecto, a veces amigo de mi papá, pero el diminutivo suena raro en alguien de cincuenta y algo.

Eso va para los que se ponen divas cuando no cumplo con algún compromiso. ¿"gregario por naturaleza"? ¿en serio?
Entonces odisea al Desierto de los Leones, pambazos, pozole, tequila, mariachis, agua de jamaica y más tequila.
Y en la mañana desayuno con Juan, hongos.

"aaaay México, de mucha fiesta y sin calzones" (mi hermana en su twitter, 2010)
De chica cuando mi memoria era peor que ahora, como esa vez que lloré porque no me podía aprender los cinco sentidos: olfato, vista, oído, tacto y gusto... bueno no peor que ahora, pero siempre se concentra en cosas que nadie pregunta, como que el cuaderno era verde, que era domingo, que yo iba en primero de primaria y al día siguiente tenía examen de Ciencias Naturales, que hubo fiesta en mi casa y habían visitas, que mi mamá le pidió a mi prima de cariño (eso me dijeron que éramos cuando pregunté porqué "primas" si no había parentesco cosanguíneo), mayor que yo por casi 22 meses, que me ayudara a estudiar.

Bueno, el punto es que, de chica cuando mi memoria era peor que ahora (pero tal vez mi nivel de concentración era mejor), no sabía en qué mes era mi cumpleaños y jodía a mi mamá en todos (todos son 3 nada más) los que terminaban en -embre con que ya era mi cumpleaños. Septiembre era padre porque me gusta recordar fechas, y tantos planes, y tratados y personajes históricos, que ahora ni siquiera recuerdo...y esas cosas iban en el temario, creo. Lo raro es que los héroes que nos enseñaron ya no son héroes de aparador, niños héroes por accidente, borrachos y suicidas, Miguel Hidalgo y su ejército que "mató niños azotando sus cabezas contra la pared". No entiendo qué Independencia conmemoramos, porqué el obispo de Morelia dice que es pecado no festejar, porqué el gobierno sigue gastando en fiesta, iPads y Hummers para sus amiguitos, y no invierte en educación, no apoya a los damnificados, recortará el presupuesto para cultura (nadie le pidió que desperdiciara dinero en canciones del "futuro milenario") y eso que nadie está hablando de su efectivísima guerra contra el narco. Pero tal vez, así como los niños héroes borrachos, Hidalgo y Morelos, sacerdotes que tuvieron hijos, van a hablar del gobierno actual, de los arzobispos y de la incongruencia del contexto y sus actores.

Blue as Your Blood me hizo muchas ilusiones, el Lisbon completito se convirtió en uno más, es lo que pasa con tanta oferta, supongo. No es malo pero la expectativa se vio defraudada, yo buscaba el nivel épico y ni siquiera lo saco de monótono.
Eso y que al You & Me le he agarrado mucho cariño, después de todo musicalizó el último trimestre de mi dos mil ocho, incluido el viaje en carretera contrarreloj y contrarregaño de mi madre.
Cuando caminaba por Michoacán y topé, de lo más casual, 4 cajas con muertos -al menos fue en distintos días de diciembre y enero-, me sentía muy salada, como si esa mala noticia del 30 me estuviera determinando.
Primero funeral colectivo en la iglesia de Pajacuarán, luego la camioneta de servicios funerarios descargando dos cajas, luego otro funeral familiar-colectivo en Zamora...lo peor fue la noche en que los cuetes no me dejaron dormir, odié las costumbres del pueblo, mi sentido común atribuyó todos esos fuegos artificiales a los festejos del nuevo año. Al día siguiente salí a caminar, lo primero que topé fue una banda con trompetas y tambores, botas, sombreros y rebozos, todos de negro. Lo más más más jodido fue reconocer a uno de los vecinos, amigo de un sobrino de mi tío, cargando la cajita blanca. Recién nacido y recién muerto. Cuando fallece un bebé o un niño, se queman cuetes toda la noche-madrugada, me dijeron. El caso es que los audífonos llevaban Canadian Girl.
El último lunes de diciembre sonó el teléfono y empezó el malviaje, el soundtrack fue el mismo. Blue as Your Blood concentra eso, lo que el You & Me, una camita con juguetes que ya conoces, sombrío y melancólico pero familiar.

Coffee's the new whisk(e)y, sober is the new drunk.

El 11 de septiembre de 1980 falleció el Señor Morales. Longevo a pesar de lo que comía alguien de esa generación, de 1898. Diabético, porfirista, hipertenso, con muchos enemigos, en el '60 le dio un infarto y le pusieron marcapasos, de joven recibió un balazo y quedó con una placa de titanio en la cabeza. Aguantó muchos corajes pero nunca se recuperó de la pérdida de su hijo, el menor y consentido, el único varón que no tuvo tiempo de malgastar su herencia. '75, una mañana común y corriente, iba a trabajar, abrió su coche, balazo, y adiós. El asesino se confundió.
Si tu amigo trabaja en transporte y vialidad, puede que la insignia de su coche parezca de policía. Si le vas a comprar el coche, considera eso.
El 11 de septiembre de 1946 nació el único hermano carnal de mi papá, Brendan Canning se parece a él.
Lo he conocido 7 veces, siempre con cigarrillo, una cámara fotográfica o una videocámara, como turista gringo, o más como japonés. Si le preguntas de la guerra te dirá que era muy chico. No recuerda el campo de trabajo ni el barco pero te muestra la cicatriz que su hermano mayor le dejó. No bañes, ni accidentalmente, a alguien con agua hirviendo. Jugó un tiempo futbol, unos partidos en primera hasta que se jodió la rodilla, se hartó de su madre y cambió de país.

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Era mejor no tener claro qué era.
Me quedo con la 3era opción.
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Neil Biswas y Feist.

Yafet me hizo reír genuinamente.

Stella Mozgawa es gran percusionista.
Sigo viendo versiones en video de Undertow y cada vez suena mejor.
Jenny Lee Lindberg no es simple, es risueña.
¿Es mi imaginación o Emily Kokal cada vez figura menos con guitarra y se encarga más/exclusivamente a vocales?



vía @beatlebum

De hoy a hoy empecé soñando que revisitaba a gente de la primaria y secundaria. Muy casual, hola, vamos a comer, tenía rato que no te veía. El viernes vi a mucha gente, eso es droga. Antes de ver a Juan y C busqué cd's vírgenes de doble capa, caminé en el super y vi a mi mejor amiga de la primaria-secundaria.
Brownies chocolate chunk con betún de mantequilla mantequilla mantequilla sin sal pero con café, cocoa y guayaba, vino con Juan y C. Taxista pocas palabras actitud rara y fiesta "tenía rato que no te veía". Mucha nostalgia.

El sueño inició controladito, como Ellen Page en Inception, no voltée París pero tal vez lloré cuando mataron a mis papás. Acompañaba a mi mamá a algún restaurante con cocina, ella estaba buscando algo, había música, volumen alto, había una ley que le quitaba el fuero a no se quiénes, y los malos mataban gente afuera de este restaurante cocina. Quería avisarle a mi mamá que nos teníamos que ir o agachar para que no nos vieran. Me escuchó pero igual le dieron.
Cambio de set, como los cuetes de la fiesta del pueblo, en frente de casa de mi tío, donde comí hace dos lunes. Había sangre, granadas, delincuentes, helicópteros, metralletas. Tanta tele en la semana, sobredosis de noticias se tradujo en eso. Solo ganaban los malos.
Desperté, después de enviar mensajito y acordar hora/lugar para entregar música regresé al sueño.
Entrábamos a un programa de protección de testigos, testigos no sé de qué, y llegaban muchos coches como personajes de Transformers. Operativo, mucha gente, mucha seguridad, y yo no dejaba de pensar que el narco o el gobierno nos iba a matar. Veía al Sr. DirecTort y a mi exjefa buena onda que ya quiero que me pague, me decían que no había bronca y que no me iban a matar.
Mi mamá me preguntó si quería desayunar barbacoa de el güero, volví a dormir y ya no había nadie, solo el cielo de agua, ni tiempo de sacudirme lo zombie (lo bueno es que hay menos aftas en la boca, lo malo es que me quemé el paladar por comer pizza muy caliente), solo respiré y salpiqué puntitos de sangre. No tomó mucho controlarlo, como antes, no necesité hielos. Lo malo es que ensucié las sábanas.

A propósito de la visita de Broken Social Scene a la ciudad quise desempolvar las notas y conseguir aunque fuera un borrador para reseñar el Forgiveness Rock Record. Le di play a la versión digital -por ahí de la segunda canción, aka intro de serie western intergaláctica, me enteré que Germán Dehesa había fallecido, algo en mi cabeza hizo click y me quedó claro porqué se veía tan acabado con Joserra en Los Capitanes- y el disco se me hizo intragable. Insípido, flojo, cuerdas bonitas pero no logré sintonizar con él. ¿Forgiveness qué?
Hasta Sentimental X's me desagradó, creo que los fans del Forgiveness Rock Record son distintos a los de discos pasados, claramente no me hice fan por este disco. Temo el principio del final, es muy temprano para que muera mi fascinación por estos canadienses.
Esta convencional cápsula documentosa a la PBS -con cameo de Canning, Drew y hasta Feist- me encantó no solo por la buena calidad técnica de los cachos de videos que incluye, sino por lo que dicen. Es más conmovedor que el FRR.

Kevin Drew y Charles Spearin aka K.C. Accidental, del cambio de productor, su deteriorada relación con Newfeld -estoy de acuerdo con él, cinco canciones podrían gustarme-, las encías o dientes de Molly Ringwald y de evitar lanzar el disco en una fecha cercana al de Arcade Fire.

Hoy duele más hablar que escuchar.



Y ver está entre esos dos.

Esta semana he visto más tele nacional que en mucho tiempo, mucho canal de las estrellas, todo por cazar un comercial en el que sale el bebé que sonríe cuando lo regañan, también para ver el resultado final de la miniserie histórica financiada por telerrisa. Van tres capítulos y todo es tan complicado, pocos minutos para contar, no entiendo la mayoría de los diálogos, la actuación de un secundario puede debilitar las cosas. Y yo que anduve corriendo como idiota, evitando ruidos y procurando la eficiencia entre tanto desmadre. Veo que valió la pena eh.

Vi un documental de un campamento cristiano para niños y jóvenes, un chavito con cualidades de orador clavadísimo en la Doctrina Manifiesto versión religiosa, guías que le rinden honor a una imagen de Bush y dicen que el gobierno es malo por separar a la Iglesia del Estado, por no propagar la teoría Creacionista, ah y que el sistema es malo porque simplifica la existencia del humano y lo pone al nivel de un animal...luego un video en el que Martin Ssempa, un activista ugandés antisodomita, a favor de la pena de muerte contra homosexuales, escupe generalizaciones sinsentido, que creí eran broma, incluidos audiencia y seguidores. Y tiene una Mac.

No encuentro el Kanka, he comido 5 frutas amarillas, las aftas no me dejan morderme, mi garganta anda de nena y yo tengo mucho calor -aunque el termómetro diga que estoy en 35.09°C-

Y estoy triste porque no podré leer a Juan versión 140 caracteres, cito a mi hermana: hablas bien bonito juan, me siento primitiva.